Анна Ахматова. Путём всея земли... Страницы жизни, стихи разных лет. Читает Светлана Крючкова.

Нам свежесть слов и чувства простотуТерять не то ль, что живописцу - зреньеИли актеру - голос и движенье,А женщине прекрасной - красоту?Но не пытайся для себя хранитьТебе дарованное небесами:Осуждены - и это знаем сами -Мы расточать, а не копить.Иди один и исцеляй слепых,Чтобы узнать в тяжелый час сомненьяУчеников злорадное глумленьеИ равнодушие толпы.1915

О Боже, за себя я всё могу простить,Но лучше б ястребом ягнёнка мне когтитьИли змеёй уснувших жалить в поле,Чем человеком быть и видеть поневоле, Что люди делают, и сквозь тлетворный срамНе сметь поднять глаза к высоким небесам.1916

ПриговорИ упало каменное словоНа мою еще живую грудь.Ничего, ведь я была готова,Справлюсь с этим как-нибудь.У меня сегодня много дела:Надо память до конца убить,Надо, чтоб душа окаменела,Надо снова научиться жить.А не то... Горячий шелест лета,Словно праздник за моим окном.Я давно предчувствовала этотСветлый день и опустелый дом.Лето 1939. Фонтанный Дом

Не мудрено, что похоронным звономЗвучит порой мой непокорный стихИ что грущу. Уже за ФлегетономТри четверти читателей моих.А вы, друзья! Осталось вас немного, - Мне оттого вы с каждым днем милей...Какой короткой сделалась дорога, Которая казалась всех длинней.3 марта 1958. Болшево

Есть три эпохи у воспоминаний.И первая - как бы вчерашний день.Душа под сводом их благословенным,И тело в их блаженствует тени.Еще не замер смех, струятся слезы, Пятно чернил не стерто со стола - И, как печать на сердце, поцелуй, Единственный, прощальный, незабвенный…Но это продолжается недолго…Уже не свод над головой, а где-тоВ глухом предместье дом уединенный,Где холодно зимой, а летом жарко, Где есть паук и пыль на всем лежит, Где истлевают пламенные письма,Исподтишка меняются портреты,Куда как на могилу ходят люди,А возвратившись, моют руки с мылом,И стряхивают беглую слезинкуС усталых век - и тяжело вздыхают…Но тикают часы, весна сменяетОдна другую, розовеет небо, Меняются названья городов,И нет уже свидетелей событий,И не с кем плакать, не с кем вспоминать.И медленно от нас уходят тени,Которых мы уже не призываем,Возврат которых был бы страшен нам.И, раз проснувшись, видим, что забылиМы даже путь в тот дом уединенный,И задыхаясь от стыда и гнева,Бежим туда, но (как во сне бывает)Там все другое: люди, вещи, стены,И нас никто не знает - мы чужие.Мы не туда попали… Боже мой!И вот когда горчайшее приходит:Мы сознаем, что не могли б вместитьТо прошлое в границы нашей жизни,И нам оно почти что так же чуждо,Как нашему соседу по квартире,Что тех, кто умер, мы бы не узнали,А те, с кем нам разлуку Бог послал, Прекрасно обошлись без нас - и дажеВсе к лучшему…1945

Ахматова принимала гостей в халате с драконами не потому, что хотела произвести впечатление - у нее, кроме этого халата, в ту пору ничего не было. Но с ее величавостью и умением принимать королевские позы это воспринималось людьми как нечто очень высокое.

http://www.proza.ru/2010/03/04/498